шатает ось от постного вина
и плесень песен - плоть её основы.
два мокрых глаза смотрят из окна,
но случай слеп, а город нарисован
холодным жиром на холсте стекла,
колючей копотью и ржавчиной голодной.
два чёрных глаза смотрят из окна,
сливаясь с темнотой над сеткой йодной,
как вырвало бензином на бульвар,
как чешется от звёздной сыпи небо
и сваренный по правилам кошмар
нужнее зрелищ и сытнее хлеба.
болтает гвоздь в промокшем сапоге
на языке резиновом и грязном
о том, что он подобран по ноге,
влезает в кожу ровно, как по маслу.
два медных глаза пялятся в окно
и видят сквозь засаленные рамы,
как сыпет соль на винное пятно
и рвотное глотает от отравы
едва заметный, бледный силуэт.
всё чётче он становится и ближе.
скрипит гнилыми досками паркет.
и не такое скоро ты услышишь.