Свои мысли, родились что ночью,
Заглушаю я, чаем обмана.
Успокою себя я уж точно,
Что писать мне роман слишком рано,
Просклоняю я, рано и поздно,
Погадаю часок иль другой,
загорится рассвет, затмив звёзда,
Над мерцающей в небе рекой.
Я, роман свой о трёх поколений,
Той весной ещё начал писать,
Раскручу я сюжеты стремлений
Поверну все события вспять,
И о будущем буду в экстазе,
Сочиняя вам петь без конца,
Чтобы явью желанных фантазий,
Растопить, покоряя сердца.
Я героя создам вам такого,
Что бы если бы был наяву,
За него, чтоб скажи он хоть, слово,
Вы погибли, сражаясь в бою.
И упав, чтоб в траву в чистом поле,
Возле ног молодого коня,
И чтоб ветер унёс ваше горе,
В тот пожар, где рождалась заря.
Это в будущем, а в настоящем,
Ночь проходит, романа всё нет,
Он в шкафу лежит новом блестящем
Зарождая вопрос, да и нет?
Написать его мне, и размножить,
Погадаю на нечет и чёт.
Написать его иль уничтожить,
Что же будет, когда кто прочтёт?
А пока что сижу и гадаю,
И пишу только эти стихи,
Я в романе переживаю,
Что героями были и мы.
И мне хочется утренней ранью,
Обуздать молодого коня,
Чтоб умчатся к мирам мирозданья,
и закончить роман до конца!
Ну, а если роман я продолжу,
Это значит, предам я стихи.
Днём и ночью сомнения гложут
Начиная всё с новой строки.
С каждым днём утекает всё время,
И ссыпается в вечность песок.
Я мечтаю угнаться за теми,
Что с зарёю ушли на восток.
Дай же мне написать его боже.
И в стеклянном шкафу мой роман,
По щекам я, бью розгами, коже,
Сомневаясь, что это обман.
Посоветуйте добрые люди,
Мне роман написать в склоне лет?
Знаю, шанса другого, не будет,
Но вопрос, кто прочтёт, или нет?