О, чуда дивного творенье,
И естества прекрасный миг,
Где белой ночи озаренье
Земле дарует светлый лик.
Лишь только слышен слабый шорох
Шагов влюбленный вдоль Невы,
И слит в один словесный ворох
Поток признаний их в любви.
А ночь светла в своей потехе,
Разит виденьями меня,
И Медный всадник, сняв доспехи,
Ведет к реке поить коня.
И гордый Пушкин, сделав выстрел,
Уехал цел и невредим,
Из декабря бросает Пестель:
- Мы все едино победим!
И, пребывая в сладкой неге,
Забыв, что с Ленским в ссоре он,
С Татьяной обручен Онегин,
И Чацкий блещет вновь умом.
Спешат кареты, ходят пары,
Слышна мазурка тут и там,
Идут по Невскому гусары,
На встречу славе и ветрам.
А в окнах в вальсе кружат тени,
Там смех, шампанское кипит.
Но это все - мираж, виденье...
Ведь город белой ночью спит.
Июнь 1984