Затемненный угол в светлом тоне маминых обоев,
Заточенный в гугл твой запрос о моем творчестве, но безуспешный,
В край кромешный, безызвестный мой аккаунт в закромах покоев
Тлеет, до прибытия того, кто отроет.
Виртуальной пылью запылились записи. Забились
Мимо проходящие зеваки по углам для каждого комфортным.
Мертвым притворился мой талант, который был свободным
От чужих похвал. Художник должен быть голодным.