Я жду скворцов с начала февраля.
Смотрю в окно, а там мороз крепчает.
Как медленно вращается земля
И мне весну ничто не предвещает.
А тут еще один знакомый грек
Меня изводит сказками о Крите.
Как надоел мне этот белый снег,
Но денег нет уехать к Афродите.
А, впрочем, к черту басурманский бред.
Куплю портвейн и выпью сам с собою,
Совсем немного сократив бюджет,
Который экономили с женою.
И буду вновь я ждать своих скворцов
Немного грустный и немного странный,
Пытаясь что-то сотворить из слов -
Жена поймет, что я сегодня пьяный...
Но я не пил, и не было мученья.
Я все наврал в полночной тишине.
Я просто записал стихотворенье,
Которое легко пришло ко мне.