Где книги бездарей в фаворе,
Там гениев не издают.
М. Э.
Когда-то Маркелий Ураган пытался пробить интенсивным потоком слов брешь в возведённой вокруг него плотине непонимания и безразличия. Потом успокоился, придя к выводу, что его невлезающие ни в какие рамки достижения замалчивались или из зависти, или потому, что о них никто знать не хотел. А кто имел счастье или несчастье познакомиться с ними... Нет, об этом лучше не вспоминать, говорил он себе, 99% гениев умирают в открытом поле нескончаемого творчества, среди живых цветов, в нищете и безвыходности. Мои выброшенные на ветер годы валяются в нескошеной траве непризнания, их затянуло зыбучими песками псевдолитературной бюрократии. Издатель до меня не дорос на фоне макулатурной серости и убогости коммерчески признанных авторов, а читатель не имеет доступа и вряд ли будет его иметь, потому что вырождается в морочащих голову примитивных теле-садистских словоизлияниях.
Вот я, писатель-страж, тружусь, не смыкая век. Все сторожа спят, а я упорно пишу по инстанциям, чтобы от скуки издающейся «литературы» не заснуть. Гитарку, вот, купил, в песнях собственного производства действительность отпевать и одновременно воров человеческого интеллекта отпугивать (по правилу нажатия на курок «Двух зайцев ...»)
Пускай думают, что я сумасшедший, с поезда нашего безумного времени соскочивший. Я ж долго задумываться не стану, возьму, да и пальну из заряжённого крепким словцом ружья в пузо безысходности и... наповал.