Церебральные псы
в цепи замкнуты циклом
и годов всех концы
у врат Ада поникли.
Наши с Неба отцы
прорицают нам Царство
из цветов и румянца
цвета чистой слезы.
Моё сердце в багрянце
не узрело весны,
только в бешеном танце,
перевесив весы,
разбивается Агнцем
в эти мрачные сны.
Разорвать бы нам цепи,
расцепить плоти панцирь
из греховной пыльцы,
что как мраморный кальций
окольцует нам пальцы,
а за ними - венцы,
превращая нас в камень
не дожив до весны.
Только синее пламя
расцарапает раны,
а цветы - лёд и камень
у кладбищенских плит.
Мы - убийцы, безумцы.
Мы - бескрылые птицы,
наши демоны рвутся,
когда Бог мирно спит.
Нам от сна не проснуться.
Мы боимся расстаться
с этим льдом, с этим солнцем
из фальшивых лучей.
Если дождь наш прольётся -
всё равно он ничей.
Если слёзы прольются
и растает ручей,
разве сможем проснуться
от телесных цепей?
Мы - бескрылые птицы,
нам не нужно врачей
в этой мрачной больнице
средь церковных свечей.
Ветер мельницу вертит -
время крошится врозь.
Путь не пройден, поверьте.
Наш паралич, - мороз -
Наши сны, наши страхи...
Это всё не всерьёз!
Станет прошлое прахом,
а венец - цветом роз.