Словно нескончаемая исповедь
тянется простуженный февраль.
Только этой ночью аметистовой
что-то мне его немного жаль.
Облака летят в сырое крошево.
Вот бы с ними ввысь через века.
Сколько там ещё всего хорошего…
Эх… Но жизнь, как сон – так коротка.
Не хватало рифмой заморочиться.
Сделать вид, что всё ещё путём…
Как ни странно - только очень хочется
сказкой поменяться с февралём.
И плывут, отправленные памятью,
через недосмотренные сны,
белые фрегаты в ночь по намети,
отмывая душу для весны.