А у тебя ведь тоже тихо этим утром?
Стекает с подоконника рассвет,
и роз вчерашних сказочный букет
расцвечивает неба облик мутный?
Нет, знаю: океан царит в округе,
бьет мерно в уши, гладит против ше
рсти всех, и "по", на вираже
даст фору зазевавшейся фелюге.
Непревзойденной синей родословной,
тысячелетним росчерком пера
решает, нам пора иль не пора,
и ожиданье делает условным.
А что у нас? "в деревне все Вам скучно",
ни волн, ни пены, разве что в пивных
раздастся свежий океанский рык
с тем пивом согласованных трезвучий.
Я рада, что тебе там интересно,
щекочет пятки утренний прилив,
мне тоже слышно, как сырой мотив
рождает пена, пузырьками треснув.
И медлю я перевернуть страницу,
как будто исчезают все слова
от этого движения, едва,
едва коснувшись кончиков ресниц.
И голос мой почти неуловим,
а остаюсь я с теми, кто не славен,
кто так же может выдохнуть стихами,
и так же претерпели от любви.