Уходит день...
В моей души -
В пустынном замке тишины -
Твоя лишь тень...
Погасли свечи,
Бал угас,
Но не для нас -
Погасли свечи.
Уж сумрак бродит,
Ночь, темно,
А вот похмельное вино,
С ума не сводит...
В твоей красе - моя печаль.
В моей душе - тоски вуаль.
И только ветер за окном,
Зачем-то ссориться с дождем.
И в тишине шаги слышны,
Волшебной музыкой полны,
Сверканью глаз, движенью губ,
Подвластно все меня вокруг.
Ты-фея! Та, что из-за тьмы,
Подарит чуточку весны,
Подарит света огонек,
Наденет праздничный венок,
На голову, что дум полна,
Что переполнена до дна,
Бездонным миром нот и тем,
И существует лишь за тем,
Чтоб просто жить, чтоб просто петь
И неумело, но смотреть,
Лишь на тебя...
Твоей души - прекрасный свет,
Оценку даст хмельной поэт.
Погреет руки и уйдет,
Но он с собою унесет -
Тепло свечи, тепло души,
Что бы потом, с собой в тиши,
Под звуки флейты тихо петь,
О том, что нам бы улететь,
В прекрасный мир твоей весны...
Зачем?!! Нарушив свой покой,
Наспех, похмельною рукой,
Он рифму с образа берет,
Помедлит. И опять начнет,
В безумном ритме нот и тем,
Писать. Но только лишь за тем,
Что бы успеть бумаги гладь,
Твой образ быстро передать...
Зачем же ветер за окном
Так глупо ссориться с дождем,
Зачем же вдруг явилась ты,
Нарушив строгость тишины.
Ведь ты уйдешь.
Оставив след, лишь там,
Где недоступен свет -
Людской молвы и пошлых фраз,
Чтож бы могли сказать про нас,
Ведь стоит только раз попасть,
На суд людской - чтобы упасть...
Уходит день. А вместе с ним,
Уходим дым, свечей раним.
Той, одинокой, молодой,
Что опытной своей рукой
Он для себя нарисовал ее портрет...
июнь 1993 год.