Так холм, отбирающий слух у цветка,
коснётся легко и полого,
и близко к лицу прибирает рука
певца, сироты или бога;
гневливо метёт за версту от беды
по комнате звучной и тленной;
мне больно, мне кажется, я - это ты,
твой бред родовой неизменный;
ты - речь беспредметная, та, что слова,
я - дар пустоты бестелесной,
ключи отдающая песня жива,
родившая музыку бездна;
а ты, что наотмашь поёшь и болишь,
готовишь небывшего брата, -
пусть будешь спасенье, софийская тишь,
не помнишь - и помнить не надо;
а тот, застилаемый зреньем ручным,
в остатках сметённого грима, -
пускай плодоносит, как ветер и дым,
и вынесет, что выносимо.