В самой толще атмосферы
обитает адресат
тех, кому хватает веры
верить в чудеса.
Их стенания витают
у заоблачных у врат,
там, где лестница витая –
прямо в райский сад.
Где стоит столбами ладан
и пластаются лучи,
арфы льют чистейшим ладом –
вот бы заучить.
Где диковинные птицы,
ликом писаны с людей,
не торопятся резвиться
в голубой слюде.
Время там давно застыло
на подсолнечных часах,
и до крови свой затылок
стражник расчесал.
Никого в пределах этих
не волнует бренный свет, –
за него здесь не в ответе,
и ответов нет.
Но молитву дни и ночи
на земле творят уста…
Бог не слышит и не хочет.
Он от нас устал.