Каждый поэт - это буря эмоций,
В каждом поэте что-то сломалось.
Но каждый писал своей маме про солнце,
Которым она для него являлась.
В поэте наивность давно убили,
Надежды за кипой бумажных сотен.
Но каждый, писав про грозу и ливень,
Верил, что мама раскроет зонтик.
В поэте сокрыты и бес и ангел,
Война настигает их слишком рано.
Но видит в тумане он сердце-факел
И знает,чьи руки залечат раны.
Он знает... я знаю, чей голос тихий
Поет мне о море и дальних странах.
Поет мне о том, как я стал великим
В глазах её ясных, пускай усталых.
Тот голос всегда глубоко под кожей,
Целебный бальзам и источник силы.
И всякий раз, если он шепчет "Сможешь."
Я, вторя ему, говорю: "Спасибо!"
В каждом поэте давно открыли
Мир полный белых и чёрных пятен.
Но каждый писал своей маме о крыльях,
Которыми были её объятья .