Анюта отнюдь не красавица.
И с нею не рай в шалаше.
Тогда почему мне так нравится?
Ведь я же художник... в душе,
И должен любить лишь красивое
На ощупь, на взгляд и на слух.
Она же... всегда молчаливая,
Но взглянет - заходится дух...
И все записные прелестницы
Отходят на план на второй.
А сердце в груди будто бесится...
Шекспир называет игрой
Все наши страданья и радости.
А я... я ночами не сплю.
И чувствую, нет пущей сладости,
Чем просто услышать: "люблю"...