Это вообще полосы встречные.
Самое прекрасное то,
Что мы с тобою не вечные,
Как купленное пальто.
Это совсем другая реальность
И мне уже неотчетливо видно,
Как, впрочем, неясно,
Куда мне деваться?
Я тебя раскрашиваю огромной палитрой,
А ты мне в ответ «Бросай это дело!»,
Мол, художники нынче не в моде,
А романтики уже давно сдохли.
Но я-то знаю секрет:
Такой как ты больше нет в природе,
Такие реки давно иссохли,
И сколько не пытаюсь получить то,
Чего нет,
На выходе – один обман.
По рельсам метро
Мои слезы выходят наружу,
Хотя какая в этом печаль?
Я хотел до конца, это – дно,
Собственно, вот и ответ.
Я уже начал смазывать ружья
И считать патроны отчаянно,
Но я засыпаю без твоего тела,
И ты думаешь мне легко?
Ты думаешь, какое мне дело?
Да просто в наушниках вечно боль,
Которая нифига не глушится,
Перехожу на струны – там то же самое,
И в голосе сплошной ноль,
Остается лишь мучаться
И хавать то малое,
Что перепадает мне в рацион.
Это похоже на то, что зовут фрустрацией:
То есть я как бы доволен
И желаний у меня семь тонн,
Но на деле я – узник в неволе,
Который сам подписал приговор
И медленно ждет его исполнения.
Если бы ты хоть на долю секунды
Получила мою шкуру,
Ты поняла бы цвета моих настроений,
Рождающихся каждое утро.
И сказала бы: «Я, что, дура?!»