Люди, летят из города, каждый год.
Вырезав крылья, из хрупких, бумажных страниц.
Люди, сбегают прочь, от своих невзгод.
Кто на восток, кто на запад.
Не пряча лиц.
Люди, летят навстречу, своей судьбе.
К запаху моря. И плеску тяжелых волн.
Пишут записки : "Я не вернусь, Адьё!"
Бросив сварливых тёщ и постылых жён.
Крылья сломает шторм, разорвут ветра.
Врут маяки,но наверно, не в этом суть.
Каждой весной, покидая свои города,
Стаи людей, прыгнув в небо, пускаются в путь...