Вряд ли поэзия только эмоции,
Памяти всполохи, нити и лоции.
Это река, глубока и текуча,
В ней отражаются долы и кручи,
Люди, животные и облака...
В каждом живет золотая строка.
Словно старатели, видя породу,
Поэты ее вымывают природу,
Да не всегда у родных берегов.
Пальцами робко щупают дно,
И оперевшись на строки слегка,
Вдаль запускают камень стиха.
Вот он летит, оставляя круги,
Рифмы взмывают, как мотыльки.
И остается только гадать,
Где и когда успокоится гладь.
В этой реке я тоже брожу,
Мелкие буквы в строчки вяжу,
И отпускаю вниз по теченью
Эти нехитрые ожерелья