Вчера под гремучим дождем
бродил по асфальтам зеркальным,
сегодня раствором крахмальным
пропитан ночной окоем.
Мозаика, летопись, свод
моих ежедневных катренов,
где времени тусклая пена
куда-то неслышно влечет.
- Зачем - вопрошаю, - кому
нужны эти поздние песни,
ступени кружащихся лестниц,
ведущих в далекую тьму?
Молчит пелена в вышине.
Затишье в шпалерах секвойных.
И только язык беспокойный
твердит амфибрахии мне.