Твои мысли ползут бескрылыми ангелами,
Броненосцами без брони...
Их сгущают своими темными красками слепые орлы...
Твои чувства, вот-вот родившиеся,
Также безумны и слепы...
Твое сердце перекачивает не кровь,
Оно перекачивает ток,
Оно перекачивает боль...
Ведь сосуды твои безбожно слепы.
Можешь думать, что это стих,
Просто плохо написанный стих..
Может, даже и не прочтешь...
Рифмы нет, ритма нет, все равно...
Это просто тебе письмо,
Просто очень плохое письмо.
Быть не рифмы в нем не должно,
Да и ритма вообщем-то тоже...
Это просто набор моих мыслей,
Тех, что вылились на бумагу,
Плохо вылились на бумагу...
Так, что строчки не разобрать.
Это просто набор моих мыслей,
Абсолютно таких же чистых,
Абсолютно таких же искренних,
Как и ты,
Мой бумажный голубь...