Мы на пути предвидя перекрёстки.
Сворачиваем, не дойдя до них.
И трудности встречая отступаем,
А в битву рвёмся за чужой мотив.
Нет сил, себе признаться в поражнье.
Надеясь, что мы вс еще нужны.
И не найдём мы в том упокоенья.
И задаём вопрос: "зачем тут мы?"
И вновь побег, из круга безразличья,
Немого царства пресной тишины.
Нам зова нет, и одержав победу.
Остывшие, попрячемся в кусты.
Безжалостною болью отзовётся
Дыра пустая в области груди.
Пробитая насквозь слезой прольётся,
Чем не напомни, чем ни береди.