На траурных холмах цветёт рябина
И пляшут светлячки в ночном покое,
Из тощих молчунов цветёт малина,
Червей корнями ублажая в гное.
В смердящей почве не найти мне места,
Ведь молодое тело к смерти не привыкнет.
Душа моя,забвения невеста,
Рыдать не перестанет,не утихнет.
Как лезвие ножа тупого
Блестят глаза мои от слёз:
Не надо счастья никакого,
Мне б смерти кто-нибудь принёс.
Моя бы кровь спала в плодах рябины,
Сверкая в танцах светлячков.
И не было бы слаще той малины,
Что зацвела б из сердца без оков.