Возможно, стихи мои окажутся мертвыми,
И отклик никто не найдет, белый лист пролистав.
В безвремье ушедших миров мною строки все собраны,
А нового нет уж давно. Иду по истлевшим следам,
Пытаясь догнать этот век с его формами.
Вот снова в зелёнке душа спотыкаясь летит, - опоздал...
В горсти я сжимаю слова, как лантерны весомые, -
На волю не смев отпустить, близко к сердцу прижав.