Пусть эти строки не будут гладки,
Как швы ломбардской кирпичной кладки,
Холстом прикрытой с ненастоящим
Огнем дымящим, котлом кипящим.
На ту холстину с рисунком старым,
Как папа Карло, глазеем даром.
В Стране Дурацкой нет госграницы,
Рубеж – на сердце, порой на лицах.
Тот наблюдатель рассудит мудро,
Кто видит: Пьяцца – всего лишь пудра
Пьеро, Гиганты – лишь пантомима,
Венеция же – искусство грима,
Искус костюма и драпировки,
Венецианцы на это ловки –
Все балаганчик, и все изнанка...
Проснись с рассветом, и спозаранку
Беги к Риальто – там рыбный рынок,
Среди улова, весов, корзинок
Там чешуей играет лучик.
И тотчас веришь: златой есть ключик
На дне Лагуны. И, как за дверцей
От глаз сокрытой, увидит сердце,
Как на Сан-Марко, ты примечай-ка,
Смеётся мальчик, гонясь за чайкой,
Как вздорят жены на Джудекке,
(Так Капулетти честят Монтекки),
Как утром солнце ресницы света
Распахивает над мрачным Гетто,
Как одинока в саду скамейка
Без поцелуев и без "налей-ка"...
О длинноносость! Ведет нас робко,
И мы буравим "очаг" с похлёбкой.
Никто из дожей мне так не важен,
Как тайны ржавых замочных скважин...
декабрь 2016
Венеция