Мне верится, что у белёсых листьев,
Спадающих с вершины зимних крон,
Застывшие наличествуют мысли –
Почти неуловимый снежный звон.
У каждого – история полёта,
Надежда, отражённая во льду.
Кому-то вторит солнца позолота,
Кому-то дарит небо пустоту.
Летят они по жизни простодушно,
Несмело и, пожалуй, без тепла.
Поэтому руки' боятся дружно,
Хоть та их благосклонно приняла.
Мне верится, что, в зимнем листопаде
Прошедшая пленительный мороз,
Снежинка в ослепительном наряде
В руке моей ронять не станет слёз.