Простите, я вас не пойму,
Зачем опять топить Му-Му.
Искать янтарный блеск, в навозе.
Зря пустозвонить о березе...
Не критик я, и не жалею.
Но тоже вижу ахинею.
И если выбор между дел,
Убогость - это ваш удел.
Чтоб слыть поэтом, на страничке,
Исправить надобно привычки.
С рассветом иль на склоне дня,
Седлать крылатого коня.
На гребне вдохновенья пены,
Найти источник Гиппокрены.
Испив, взобраться на Парнас...
Тогда признание ждет вас.
Учтите, истина в одном -
Вам не попасть к Эрато в дом
С деликатесами во чреве.
Голодных принимает дева.
Не просто угодить богине,
Если таланта нет в помине.
Где рифма, где размер стиха?!
Красивей прыгает блоха.
Вам пишется про все подряд,-
Как нервы, по утрам, шалят...
Как прыщик чешется за ухом...
Похоже с темой у вас "глухо".
За смысл, в стихах, хватает злость,-
Белиберда - ваш званный гость.
Хоть за перо вы взялись храбро,
Но стих, увы, - АБРАКАДАБРА...