Даже смерть несовершенна...
В чаше белого торшера
Некрасиво мотылёк
Умирать под утро лёг.
А торшер, и не потушен,
Знать не знал, что чьи-то души
Половинкой сожжены
Электрической Луны.
Для своей хозяйки ветхой
Приносил на тонкой ветке,
Разгораясь не спеша,
Полусвет и полужар.
Освещал рецепты, зимы,
Череду невыносимых
Снов ни с кем и ни о ком
Мутноватым огоньком.
Что же там, в стеклянной чаше?
Любит женщина всё чаще
Наблюдать издалека
Усыпленье мотылька.
2017