Нас всё меньше и меньше,
и скоро не станет совсем,-
напоследок пристанем
к каким-нибудь диким обозам,-
наша кровь напитает
пресыщенный чей-то гарем,
ну а кости смешаются
с пылью и конским навозом.
Вот и всё...И рассыпется
древняя книга времён,
свой прощальный полёт
совершит птица тройка по кругу,
над главами окрепших
и чуждых по духу племён
улетит навсегда
к неизвестному ранее Югу.