Он не умел писать картины
И лишь в застолье плохо пел.
Не написал романов кучу,
И в уголке всегда сидел.
Его фанаты не кричали
И не давал нигде концерт.
Как будто призрак был, невидим...
Он вроде тут и вроде нет.
Никто не спрашивал что делал,
Зачем в углу один сидел.
Над чем задумчиво, с улыбкой,
Ночами, днями там корпел.
Потом внезапно как-то умер...
Остался ворох лишь бумаг.
Тогда взглянуть решили люди...
И то случайно, просто так.
И очень сильно удивились...
Стихи парнишка тот писал.
Свою в них вкладывая душу...
Как мир он видел объяснял.
Просты, легки казались строки,
Но что-то трогали в душе.
Рождая образы и звуки...
Порывы чувства в голове.
У многих слёзы шли ручьями,
Наружу рвался их вопрос:
Зачем молчал, был одиночкой?
Зачем талант с собой унёс?
Молчали строки, лишь играли...
На струнах нежности, любви.
И проникали, не стесняясь,
В души любые уголки.
Он не умел писать картины
И жил его как будто нет.
Но сохранил души остатки...
В стихах сказав что был поэт.