Дайте электричества напиться -
Вам судьбу поведаю свою!
Двадцать лет в квартире живописца
Я жила, как в маленьком раю.
Всех забот – полсуток отсыпаться,
Чтоб, к исходу сумрачного дня,
Сильные, но чувственные пальцы
Гладили по корпусу меня,
Направляли, медленно вращая,
На холсты светящийся овал.
Демиург бессонными ночами
Подо мной шедевры создавал.
Боже мой, какие пируэты
Совершали кисть и мастихин!
Я светилась мягким тихим светом:
Мой художник был почти поэтом,
Все его штрихи – почти стихи.
Жаль, что, сколько ниточке ни виться,
Всё равно отыщется конец.
Он привёл какую-то девицу –
Дескать, холостяцтво не в цене.
Пигалица с воинским нахрапом
Ринулась налаживать их быт:
«Что за рухлядь? Корпус поцарапан,
Выключатель сломан, шнур добит!»
Думала, не даст меня в обиду –
Но художник мой вздохнул с тоской
И, сказав: «Добита - так добита!», -
Открутил со стойки в мастерской,
Выставил у мусорного бака.
Через час – прескверные дела! –
На меня бродячая собака
Гавкнула и ногу подняла.
Быть ненужной – есть ли что-то хуже?
Но хитры Всевышнего пути:
Выудил меня с утра из лужи
Бородатый мятый странный тип.
Год прошёл. Художник канул в Лету.
И теперь ночами, чуть дыша,
Я сияю мягким тёплым светом
Своему великому поэту,
Наблюдая вальс карандаша.
(с) She 13/02/2017г.