Ушедшие остаются с нами,
стоят за окном, смотрят на свечи,
караулят в саду, сливаясь с тенями,
зажигают луну, надеясь на встречу.
В небо зовут птичьими стаями,
на снежных листах пишут записки,
по вечерам пребывая в раскаянье –
слезы роняют в призрачный виски.
На все вопросы молчат ответы,
в сны приходя с цветами магнолии,
торт уплетают, едят конфеты -
их не волнуют жиры и калории.
В волчьи стаи сбиваются в зимы,
воя от холода, вьюг и ненастья,
в их серой бесплотности невыразимо
помнить о лете,
не помня о счастье…