К вершинам гор, тянулись клубы дыма.
Из промороженных холодом домов.
Ни пенья птиц, ни шороха листвы.
Лишь снег валит, и холодно до жути.
А старый дед идёт, с ружьём на перерез.
Охотник он, и наплевать по сути.
Ему идти, ещё десятки вёрст.
В тот дом, где холодно. Его ни кто не ждёт.
И мыши разбежались по соседям.
В углу икона, на ней распят христос.
А на окне вся в белом паутина.
На стенке люлька с табоком висит.
Которую забыл забрать случайно.
И горьким дымом его домой манит.
Она в пути его сгревала тайно.
С ним рядом пёс бежит, не гончий, не борзой.
Он предан всей душой, и мордой волосатой.
За то, что вырастил, и взял его с собой.
За то, что выручил в беде его когда-то.
Добыча окупилась их с полна.
Упорство, труд сыграли своё дело.
Домой несут они, норки, соболя.
И по пути, незаметно вечерело.
Нет, не заблудятся, они в лесу.
Он ими в край, и поперёк прочесан.
И без усталости, домой идут.
Чтобы задёрнуть на окошке занавесок.
Заправить печку, развести огонь.
И тихо коротать угрюмый вечер.
И будет дед сидеть, и думать о своём.
О том, как этот мир беспечен.