Конец недели.
Трубки дым,
И хмельный пар,
И иже с ним,
И гул у стойки,
Вечер мил,
И рев моторов,
Тыщи миль.
Все мимо... Мимо...
И рюмки дно,
И дно души.
И звук рингтона,
И дожжи…
И мысли,
Словно взмах пращи.
Однако мимо. Мимо.
Все салки
С собственной судьбой.
Поиск пути,
Чтоб был иной,
А нынче,
Все равно ногой,
В гробу одной,
В любви другой,
И снова мимо… Мимо…
Прогулка, ночь,
И фары свет,
И дома ждет пустой паркет.
Позвать?
Ведь мочи больше нет...
А вдруг,
На зло умудрености лет, не мимо?