Не стОит больше. Вряд ли я буду
Посвящать стихи еще кому-то:
Их ведь скрупулезно проверяют
На соответствие фактам реальности,
А результат такой проверки
Чаще всего сугубо отрицательный...
Да и что это, собственно, за стих,
Который вот прямо сейчас, сию минуту?
Так, бело-рваные стенания недоделанной акынши,
Которая, в принципе, согласна
Быть официальной причиной многих бед,
Но только.. Но только вот не надо
Брать грязными руками ее сокровенное.
Описывать хоть кого-то в стихах -
Это долбанное усиление уязвимости,
Это еще одно свидетельство о том,
Как высоко ты пытаешься взлететь,
Де факто оставаясь одним из ползучих.
Даже моя Альда или Серпентина - всего лишь ползучее.
Будь оно хоть триста раз сказочным и сто раз красивым.
А ползучее, пытающееся взлететь так нагло,
Непременно разобьется о камень или оземь,
Это истина, проверена многими столетиями,
Но почему мы всегда вспоминаем о ней, когда поздно?
Я ползу себе вперед, усердно щуря глаза,
Без линз и очков уже ни хрена не видящие,
Я больше не хочу кого-то воспевать или описывать.
Лучше буду говорить о состояниях и безмятежности,
Слышала, что та не предает. Ей это без надобности.