Надоело всё с ветром в обнимку,
Он беспутный, ему всё равно,
Ну а мне не обресть половинку,
Чьё б звездою манило окно.
Надоела разорванность неба,
Где лишь мельком скупая луна.
Не для этого стал я поэтом,
Чтобы лиры молчала струна.
Надоели цветы под окошком,
Никому бы таких не дарил.
Надоел самому понемножку…
Видно, бес мне ребро пощадил.