Поэтом ты был.И хорошим,как многим казалось.
Немного хмельной,но шутник,балагур,весельчак.
Лишь церковь разбитая вновь на глаза попадалась,
И сердце щемило,и грусть жгла клеймо на плечах.
Вновь годы разрухи церковным набатом звучали.
И в Веру,и в Русь ты был,словно мальчишка,влюблён.
Дворянские корни твои о себе знать давали,
И крест покорёженный вновь возвращался в твой сон.
Решил ты,что сможешь исправить кощунство вандалов,
И думы свои обсуждал долго-долго с женой.
Она поняла всё,но даже перечить не стала,
С молитвой тебя отпустила на подвиг святой.
Тебе не жилось,не спалось,не пилось,не молчалось.
Ты всё сокрушался:"Какой же мерзавец согнул?"
И всё просчитал,всё продумал,но что-то сломалось,
И крест за собою тебя вдруг к земле потянул.
Не знаю,успел ты подумать,что жизнь прочь умчалась.
И в небо неистовой птицей взметнулась душа...
С погоста на церковь смотреть-вот что ныне осталось,
И ветром осенним её обнимать не спеша.
2017г.