Между строчек,
пером написанных,
Между правильным и неправильным,
Со своими сквозными ранами,
Мы слагаем без слов стихи свои.
Не умом их читать с параметром -
Сердцем тонким усталым с проседью,
И, скорее, весной,
чем осенью,
В возрождение жизни праведной.
Если тело души касается
Без запретов,
расчетов,
памяти,
Несмотря на чужие правила,
Что-то Высшее проявляется…
Если можешь дышать запретами,
И умеешь душой не маяться,
То все то,
что не в нас рождается
Не останется в книгах ведами.
Не оставить следов,
как знания,
Не оставить себя в истории -
Это высшая оратория
И единственное призвание.
Между строчек,
дущой написанных,
Остаются слезинки чувствами…
Недосказанное и устное…
Незаметность и пыль стихов своих