Промозглый воздух пьян, и расплывается
По полю грязной скатертью туман.
И тихо, про себя, скрипит-ругается
Корявый дряхлый ясень-истукан.
Дрожит от холода, к земле прибитая
Замызганная жухлая трава,
И, ветер встретя преданною свитою,
Лениво тонет в воздухе листва...
А наглый ветер, ухмыляясь грозно,
Туман над полем в клочья разрывает,
Насилует невинные березы,
С ленивой страстью листья с них срывая...
И, неба на груди рванув рубаху,
Из облаков, закатом обагренных,
Роняет солнце голову на плаху -
Под горизонта меч,
Кроваво-черный!
И, словно день стремясь спасти, но поздно,
На темно-синем
Мраке
Поднебесья,
Слепя друг друга, вспыхивают звезды,
И месяц поднимается над лесом...
Закрыв стекло прозрачной паутиной,
Деревья стонут под напором ночи
Безумно-страстной,
Притягательной-невинной,
Волнующе-прекрасной
И порочной.