Ах, эта осень, - грусть души.
Дух одиночества уводит
К камину зимнему в тиши…
Что ж… и Февраль под Богом ходит.
Философу не надо пут,
Житейских и неодолимых.
Воспоминания бегут
За тройкой, что промчалась мимо.
Мне с юности: "Ну, кто ты, кто?.."
И я, не понимая толком,
Шла без «вуали» и «манто»,
Испытывая стрел иголки.
"Ты в девятнадцатом, поди", -
Глумились рядом ротозеи.
"Куда стремишься… погоди!" -
Держали вахту фарисеи.
И тот, которого скорбя,
Я приняла за человека,
Стал наваждением огня –
Любви непризнанного века.
Меня пытались разгадать...
И я наивно доверялась.
Всех современников «печать»
Стихом разбита. Эка малость!
Поэт – отшельник, но с душой
Порой наполненной до края.
Не оттого ли, и покой
Лишь снится, нервами играя.
Пока не явится вдруг тот,
Кто преклонит свои колена,
Как величавый Дон-Кихот,
Иль принц, чье имя «перемена».
Он не испытывал меня, -
Не задавал пустых вопросов,
Увидев гениальность дня,
Что повергало тень распросов.
Внял обо всем во мне, любив,
И - за ироньей - не скрывая
Зеленоглазый позитив,
Даривший ощущенье рая…
Что как тончайшие духи,
Или миндаль – той самой пробы,
В которой не найдешь грехи,
Ведущие к предвечью гроба.
И есть, наверное, еще…
Незваный на планете странник,
Кому присутствие мое
Не кажется глаголом странным.
Уж догадались… это он –
мой Проводник!
Бродя меж сосен,
Я уловила краткий миг,
Который… побеждает осень!
17.02.17