Я бы проснулся,
стёр бы со лба холодный пот,
Да,
только вот,
не просыпаются от жизни -
Коматозят, кипят, изнАнят, наоборот
Кременеют, графичней становясь, эскизней -
Что ни грань, режет не то что руки - режет глаз,
Словно взгляд - алмазом преломленный галоген.
Просыпаться - особый ген, не втиснутый в нас.
Что же взамен?
Да Бог его знает, что взамен:
Кончился размен - в кассах крупные купюры,
Пересменок, сами понимаете, увы.
Свободен лишь рисующий фрески, гравюры,
КАвер по тем следам, где мы расшибаем лбы.
Бесценные лоты на каком-нибудь Christie'S
Без стука молотка, с кондачка летят в тираж,
В безудержный раж...
С баннером "остановитесь".
Только некому читать в такой ажиотаж.
Скажете, хватит баррикадировать чердак?
Все пишешь-пишешь, сдираешь житейский облой,
Мол зря - от жизни не проснуться.
Как бы не так,
Я вот - проснулся:
Солнце в глаза,
И лоб сухой.