Так много лет во мне дремал поэт,
томился, замирая в промедлении.
И свет не мил, и сумрачен рассвет
поэту был. Он в гордом размышлении
блуждая по широким берегам,
прекрасное далёко созерцанием
объять пытался, преданный снегам
под звёздным остывающим мерцанием.
Так много лун он, тени вопреки,
увидеть день мечтал в его цветении,
воды испить с божественной руки,
росинку видя в солнечном растении.
Так много лет во мне поэт дремал,
игрой дышал под панцирем беспечности.
И пусть пока он бесконечно мал,
его наброски служат бесконечности.
17.02.17