Февраль. Слепящий свет, разлившийся повсюду,
Ещё не тронут грязью вешних луж,
На белом белое. Берёзовое чудо,
Лишь ворон, сей достопочтенный муж,
Чернеет, будто след прикосновенья кисти.
Усыпаны деревья серебром,
И линза воздуха морозом сферы чистит,
Выводит ветви тоненьким пером.
В ней розовый рассвет, явившийся, как чувство,
Собою красит зимнюю постель,
Целует жизни перламутровое устье,
Смущает строгую монашку - ель.