Продуктов портится у нас порой не мало.
Бациллы всякие тому всегда виной,
Чего не скажешь никогда про сало,
Оно не портится ни летом, ни зимой.
Его порой и пробовать не надо,
Знаком для всех его обычный вкус.
Не нужно делать пристального взгляда,
Как будто выбираешь ты арбуз.
Оно - наркотик и бацилла сразу
Балдеешь от него, как от вина.
Пусть плесень будет сверху, как зараза,
Не бойся есть, не будет ни хрена!
Оно как золото, когда лежит, тускнеет,
Его почистишь, и оно блестит.
Вот так и сало, хоть душком поведет,
Но зверский нагоняет аппетит.
От водки люди дохнут, словно мухи,
От пищи всякой тоже иногда.
От сала лишь стошнит, как от сивухи,
Но умереть не сможешь никогда!
Ведь сало, это всё же сало,
Его бы каждый, как баклан глотал.
Им подавиться можно, так бывало,
Но от него ещё никто не умирал!
05.04. 2002.