Незрячему зачем окно на волю?
Ведь у него своя избушка — с краю,
там жизнь стоит как лодка на приколе...
Я мокрых листьев шорох выбираю,
я выбираю длинные сюжеты
парадных улиц,
и глухих окраин,
приличный мир,
и догола раздетый,
насмешливый и дикий
— выбираю.
Мир приютивший
шёпоты
и крики,
нарядность лет,
и маету страданий,
и предававший Янусом столиким -
безоговорочно, упрямо —
выбираю.
Я говорю...
забыв про жизни осень.
Я говорю...
пока ещё не зная,
что у меня никто теперь не спросит...
И все-таки.
Упрямо.
Выбираю.