Ты вспоминался мне один, блуждающий разряд навстречу.
В чужой натянутости спин, ты был, как воздух, бесконечен.
Под острой пламенностью глаз казалось, что одежды рвутся.
Я не просчитывала шанс, и ты не пробовал вернуться.
Ты просто пил за вдохом вдох, по телу рисовали руки.
Ты был как выстрел одинок и идеален для разлуки.
Ты идеально поглощал, и губы отзывались стоном.
Под тёмной мантией плаща звук удалялся незнакомо.
От снежных Альповых вершин до лунной музыки Монмартра…
Ты вспоминался мне один, из жизни той, что будет завтра.