Февраль.
И дикие мистерии
растлили в буйствах колыбель.
Лоскутный ветер, свет и тени
камлают с вечностью метель.
А ты не знаешь: что со мною,
как я подсуживаю день,
вскрывая грусть
стихом и ложью
и пью холодную постель
всем телом сложноодиноким,
и плавлю страшное во мне,
когда-то взятом ненароком
из книг, из снов и из... извне.
Ну что ты, глупенькая,
что ты!
Это же февраль
о хОлодновомне.
Уже ли с ним твои заботы
искать натужное во тьме
моей души,
моей печали,
крадущей веру в пелене
метельной казусности
студной,
в раскаянной по нам
вине?