Пролог.
А ты прочти. И, может быть, чуть позже
смысл сказанного до тебя дойдёт.
Я так пишу, чтоб каждый идиот
прочувствовал буквально через кожу –
“О, это мне! О, это про меня!”
Когда б ни жар каминного огня,
раскрасивший мою худую рожу –
не вдохновиться на бессмертный труд
под дольку лайма и глоток текилы…
легко творить на загородной вилле
и там же сдохнуть, ежели припрут.
Сложнее на салфетке, на ходу
вколачивать в несчастную балду
всё, чем богат мой мир и чем он крут.
У памяти короткое начало.
Не воспроизвести на белый свет
ни некогда утраченный сонет,
ни песню, под которую молчали
любовью опьянённые сердца…
я разом постарел и спал с лица,
плеснув в бокал разбавленной печали.
Так и сижу, качаясь в унисон
случайной рифме… это ль не занятье
дремать часами, будто пред распятьем
и что-то бормотать сквозь чуткий сон.
Стучать по “клаве”, высекая слово –
отнюдь не каждая рука готова…
будь то поэма или вальс Бостон.
продолжение следует...