Я, видимо, не настоящий христианин, не подаю нищим на паперти,
Меня не трогают фальшивые язвы, слезные просьбы их к Богоматери,
Не принимаю такой образ мысли, жить лишь мольбами и подаянием,
А потом заливать всё в горькую, упиваясь своим страданием.
Я не настоящий христианин, не воспринимаю слова раб Божий такой-то,
Пусть священники говорят о гордыне, они сами лишь люди и только.
Часто рясами прикрывают своих собственных бесов внутренних,
Говорят о крестах и смирении, стоя пьяными на заутренних.
Я, видимо, не настоящий христианин, мне не нужно вставать на колени,
Чтобы говорить с Тем кто нас создал, по своему образу, в жаре творения,
Мне не нужна церквей позолота, для меня храм - это небо и солнце,
Шелест листвы, реки течение, порыв ветра в дом, когда открываю оконце.
Я, видимо, не настоящий христианин и не считаю себя овцой в отаре,
Не подставляю вторую щеку, не кричу об этом как на восточном базаре.
И всё же изредка наедине с собой, в красном уголке души зажигаю свечу,
В память о тех, кто был и жил так, что казалось, быть не рабами нам по плечу.
Да я не настоящий христианин, наверное, но приму за других плетей,
Молю лишь об одном Отче, не видеть никогда плачущих от боли, седых детей.