Покуда не родишь дитя,
родительской не внемлешь доле,
играя в кукольный театр,
где кукла – это ты: всего лишь
чужие пальцы, нити, роли,
и о любови –
одни теории –
слова, слова, слова...
не более.
Отцом не став,
отыщешь Бога ли?!
Как можно знать,
что вне тебя?
Как самому себя обнять?
Как это чувство испытать,
пока ты не посеешь семя,
и терпеливо станешь ждать...
все сорок – семь-ю
незадач:
он плачет! плачет!! этот плач!!!
он плачет... снова... что же дать?!
Когда бы мог он мне сказать!
Но я ж – не Мать,
ядрёна мать –
без слов внимать.
Но шаг за шагом...
(я, не он)
учусь себя в нём узнавать,
его желанья привечать,
как чувств ватагу –
в мозгу нейрон.
И вот Я – Бог,
Аз Есмь, пить дать:
ведь их Мне у-до-вле-творять –
творить до-вольных –
с Аз по Ять:
в Мою Всемощь его да Волю –
вот божья формула Любови!
И недовольных
Богов я, право, не встречал
средь тех, кто Сам Своих зачал
и сверх родительских начал –
Себя бы в детях – изучал,
в вину не ставя даже грех...
Любовь.
Сторге.