О, вы не видели его каким он был. Его забыли.
Подоконник, угол. И в малюсеньком горшочке нечто.
До моего прихода, его никто, никто и не любил.
Так захирел и был не мил. Считайте не было его.
С дырой посередине, он высох так, что потерялся цвет.
Лишился уж всего. Колючки бытия.
Был пересажен ласково в горшок и стал благодарить.
Расцвёл, размяк и патефоном выкинул на стебельке цветок.
И лишь тогда понравился он дочке.
И пару лет подряд цветком побаловал меня.
Потом так раздобрел у основания и выдавал в обилии
своих детей,-зелёненьких мохнатых колобков,
таких красивых и хорошеньких, что нету мочки...
Как умилялась я над ним.
Но кактус тут не оправдал желанья дочки.
Не побоявшись уколоться, она не раз сгребала колобочки.
Ей нужен был цветок. Не-то ей кактус выдавал
Не знала радости она колючки.
Могучей шапкой он стоит в горшке. Так раздобрел.
Опять усыпан детками своими. Но страх сидит во мне.
Нет больше доли гаже, чем требовать от нас цвести.
Когда мы сыты,-мы плодимся. Природу нужно знать свою.
Как мне детёнышей у кактуса спасти?
Спасай свою, спасай свою...
Не знала я тогда, что кактус сбрасывает почки.
А с детками, работа у меня ведётся ежедневно,
ничуть не помогли стихи,- картинами задабриваю...
СВОИХ ТРЁХ ОРХИДЕЙ,