Багровая кайма вдоль тротуаров
машинам парковаться не велит.
Опять дожди. Полны резервуары.
Ко мне плывут из водяной пыли
деревьев облетевших силуэты,
и кисти пондерозы, и секвой
короткие и жесткие манжеты,
и ствол карминный многовековой.
Я, кажется, страшусь воспоминаний:
то намурлычу баховский мотив,
то углубляюсь в рощу бормотаний,
прошедшее стихами засветив.